Bisognerebbe inventare un mondo fatto di letti jumbo, oasi di cuscini e profumate lenzuola. Morbide ed accoglienti alcove di sosta. Case di riposo senza limiti di età, per dormire in silenzio e in compagnia.
Cosa rappresento in mezzo a tutto questo marciume? Sono un albero? Possono sradicarmi e farmi diventare un mobile? Cosa sono? Un bicchiere? E se è così, sono pieno o vuoto? Ho solo un piccolo chicco di miele salato dentro. Non mi rimane altro. Sono gelida.
